Навылет.
Ложится, сворачивается, устраивается, затягивается петлей на шее.
Динамика.
Скорость меняет, градус меняет, но что он, клятый, балансирует на рубеже идеального, совершенного, незамутненного.
Лови-лови, не поймаешь, а догнать оно тебя и само справится, захочешь - не убежишь.
Я какую-то чертову вечность не чуствовал себя так.
Хотя, вру. Именно так - никогда.
Разве что рефреном из шепотков в темноте головы и самоуверенной ясности взора.
Переферия пугает слегка, настораживает. Там явно и ясно, и странно, и слишком.